lunes, 28 de septiembre de 2009

Vuelta a caer

Perdida en un laberinto de piezas blancas y negras. Todo confuso alrededor, quizas mirar sea peor que ir a ciegas. Que irá a ocurrir... en una sala antes de llegar al centro del laberinto se funden sentimientos frios con los que queman. Jamás fueron buena convinación y todo lo que se atreve a atrasvesar ese lugar queda hecho piedra con una hiedra adherida para aprisionar aún más si cabe al pobre desgraciado. Atrevido, temeroso o loco, quien sabe qué era lo que ahora es piedra. La cuestión es que quiso atravesar esa sala para llegar al centro del laberinto...donde se guarda muy minuciosamente un corazón palpitante, desprende un suave y acogedor calor y una luz que no hace más que aliviar esa oscuridad que "el ganador" pueda tener en el alma.



Y yo...solo grito, de horror, de pena, de tristeza, de odio...un grito cuyo final es ronco dejándome la voz. Y caigo de rodillas sin razón pidiendo al cielo alguna explicación del por qué...pero, como siempre, el cielo se vuelve mudo o tal vez aparta la mirada. La luna se esconde tras las nubes...cobarde...y el sol no se digna a salir. Las fuerzas parecen desaparecer a la par que una intensa oleada de adrenalina me sugiere correr y destrozar todo aquello que vea. No obstante utilizo esa adrenalina para lanzar otro grito... esta vez, desesperado. Y es entonces cuando caigo de lado, mirando al infinito sin ver nada, sintiendo la hierba fria rozando mi mejilla. El frio aparece por arte de magia, antes no lo sentía, y me envuelve como si de una manta se tratase. Mis dientes castañetean...y mis ojos se cierran en espera de despertar tras haber dormido al dolor de la tristeza.

martes, 8 de septiembre de 2009

Arte

Ahí estaba yo, sobre un escenario de madera que crujía viejo a cada paso. La madera negra apenas reflejaba la potente luz de los focos que en esos momento me iluminaban a mi. Las cortinas del telón era rojas, aterciopeladas, como casi siempre en los teatros más importantes.
Estaba nerviosa, miré mis papeles sobre el atril, apenas unos apuntes y algunos garabatos. Eso me hizo sonreir, si los presentes vieran esos papeles jamás me tomarían en serio, aunque, dudaba que lo hicieran. Sin embargo, al volver a mirar a mi público mis manos volvieron a sudar.


Allí se encontraban los críticos más importantes tanto en prensa como en el mundo del arte. No me gustaban y estoy segura de que yo tampoco a ellos. Ciertamente sus miradas eran aburridas, con cierto desdén, mirandome siempre por encima del hombro.
De repente se apagaron las luces. Había llegado al momento.
Al parecer, mientras dirigía la mirada por los asientos del teatro habían bajado pantalla de tela donde al instante apareció una de las diapositivas que había elegido apra exponer mi tesis: el Partenon.
Me coloqué a un lado para que la imagen no estuviera obstaculizada por mi sombra. Varios de los presentes suspiraron aburridos mientras otros exhibían sus sonrisas de superioridad dispuestos a criticar y burlarse de mis ideas.


-Arte.-comencé.-Aquello que llena el alma del ser humano, aquello que al ser visto logra arrancar lágrimas de pura emoción... -lentamente las imagenes fueron cambiando, siempre mostrando templos en ruinas, abarcando Europa, Africa, en especial Egipto, América del sur y algún templo oriental.-Arte, señores, no un simple edifico, no una simple escultura, jamás algo del olvido, ni viejo, ni anticuado...Eso, es arte, capaz de soportar milenios...
Entonces, una mano se alzó. Las diapositivas dejaron de avanzar quedandose en otro de los templos griegos. Miré expectante, impaciente por saber qué querría decir esa persona. El hombre se alzó recibiendo sonrisas arrogantes de sus compañeros y señaló con menosprecio la imagen.

-Eso no es más que polvo. Se creó con un propósito, guardar la imagen del dios al que estaba destinado, asi como sus ofrendas, nada más. Ahora, no es nada. Solo son ruinas, piedras rotas sin otra función que molestar. Eso no sirve al hombre de hoy en día.

-¿Acaso es arte la "mierda de artista"? ¿Sirve al hombre de hoy en día?-alcé la voz, notablemente molesta por sus argumentos.-Esto, señores, representa al ser humano en cualquier momento, en cualquier etapa, en cualquier milenio. ¿Polvo? ¿Qué es el hombre sino polvo? ¿Qué medida tienen esas columnas? ¿Qué proporción del hombre? No es viejo, no es antiguo...Señores, ese arte es sinónimo de humanidad. En su origen los creadores le dieron un significado importante. Cada templo era cuidado y mimado. ¿Unos padres no cuidan de igual manera a sus criaturas, a quienes ellos han dado vida? ¡Esos templos tenían vida! Al pasar los años su función fue cambiando. De la misma manera, el hombre cuando crece va desempeñando nuevas funciones... Y finalmente, cuando el hombre muere, cuando ya nadie parece recordarlo, se vuelve polvo... No son huesos...No son ruinas...-dije señalando la imagen para que la similitud entre el hombre y el arte quedase clara.-Sin embargo la gente siempre recuerda a sus muertos.... Y así, sin embargo, la gente recuerda el arte... -el crítico volvió a sentarse, algo aturdido.-Arte, es el ser humano.


Dada por finalizada mi idea sobre el tema, me acerqué al atril y recogí en silencio mis apuntes de primero de carrera. Era increible pero había logrado dar una conferencia... o al menos lo había intentado. Poco a poco un rumor como de abejas empezó a expandirse por el teatro hasta oirse timidos aplausos que poco a poco fueron aumentando hasta resonar con fuerza. Mis mejillas se ruborizaron. Ví a mis profesores de historia antigua y arqueología sonriendo con orgullo y timidamente les devolví la sonrisa mientras bajaba las escaleras del escenario.


Esa noche los críticos tuvieron mucho que pensar y a la mañana siguiente me decidí a coger el periódico para leer los insultos. No obstante me asombré cuando no leí nada degradante. Con diplomancia y tono serio anunciaban como aún había gente con espíritu que obligaba a recordar las raíces de nuestro ser apartando al hombre de las modernidades y frias tecnologías del mundo actual.


Mis ideas habían sido escuchadas y valoradas.

viernes, 4 de septiembre de 2009

Duele el amor

Duele el amor, sin ti
duele hasta matar…

Siento la humedad en mí,
de verte llorar, ni hablar.
Si es que tú te vas de aquí
creo que a mí me va sufrir

Hoy quisiera detener el tiempo,
la distancia entre los dos.
Pero se apagó la luz del cielo
ya no sale más el sol.

Soy fragilidad sin ti.
¿Cómo superar el fin?
¿Dónde es que dañe?
No se, y el recuperar se fue.


Ni tú ni yo somos culpables

Pero somos vulnerables

Son las cosas de la vida

¿Qué me quedan por vivir?

Duele el amor, sin ti
llueve hasta mojar.
Duele el amor, sin ti
duele hasta matar.
Duele el amor, sin ti
todo está tan gris.

Hoy quisiera detener el tiempo
la distancia entre los dos
pero se apagó la luz del cielo
ya no sale más el sol

Soy fragilidad sin ti
¿Cómo superar el fin?
¿Dónde es que dañe?
No se, y el recuperar se fue


Ni tú ni yo somos culpables

Pero somos vulnerables

Son las cosas de la vida

¿Qué me quedan por vivir?

Duele el amor, sin ti
Llueve hasta mojar
Duele el amor, sin ti
Duele hasta matar
Duele el amor, sin ti
Todo está tan gris

Siento la humedad en mí,
de verte llorar, ni hablar.
Si es que tú te vas de aquí
creo que a mí me va sufrir.